Sou/Nós

Omissão. Se pedissem a ele para definir em uma palavra o relacionamento dos dois, seria essa: omissão. Afinal de contas, como explicar as dezenas de tentativas abortadas de escrever pra ela? Dezenas. Algumas foram feitas com caneta, como nos áureos tempos. Seriam enviadas por Correio e tudo. Mas nunca chegaram nem na metade. Duas chegaram a existir de fato. Mais de duas páginas. Ao fim, ele olhou em suspiro: "Meu Deus, que idiotice..." Lixo. Lixo lixo lixo. O fatídico destino de todos os seus tolos sentimentos. É que ela fora o amor de sua vida em uma época em que suas crenças e seus valores jamais o permitiriam se declarar. Céus, isso estava sumariamente proibido. Passou meses e meses calado, mas sempre por perto. Sempre. E aí a vida dá uma volta e outra volta e eles acabam marcando um encontro dois ou três anos depois de tudo. Nenhum de ambos é mais o mesmo. Ele já traz marcas no rosto, as olheiras herdadas pela mãe estão maiores. Os cabelos dela estão tão grandes como nunca estiveram. Ela viu o mundo, ele mergulhou no próprio. E por aí vai. Falaram majoritariamente de amor. Amor. Palavra desconhecida pra ele e descoberta por ela. Contou que encontrou o homem da sua vida do outro lado do oceano. Mas isso não quer dizer que eles vão viver o resto da vida juntos. Ela apenas o encontrou, mas não manda na vida e nem no tempo. Mas disse que sentia paz ao seu lado. Sentia vontade de ficar. Ele, sempre calado, falou do que ele considera, aos 27 anos, ser o seu grande amor. Contou uma história enorme, conhecida em sua totalidade por quase todos os que o cercam. Mas não convenceu. Suas palavras não condiziam com suas expressões. Carne e verbo não batiam. Ele demonstrava dúvida, apesar de tudo e de tanto tempo. O diagnóstico dela: "Quando estiver diante do seu grande amor, você vai apenas saber. E vai querer ficar." Cervejas caras depois, ela saiu por instantes. Instintivamente, ele pegou o sachê de catchup, abriu entre os dentes e pintou em vermelho-sangue as batatas fritas. Feito. Seu coração foi colocado à mesa. E aí o final. Ela mencionou por segundos o passado. Aquele que ele jogou no lixo por mais de dez vezes. Seria a hora? Uma pena: a cerveja não venceu o medo em tempo. Teve de fazer o que fazia de melhor. Olhou para o coração na mesa. Arrancou a batata frita central e o partiu ao meio. Coração na mesa, coração na boca. De todas as centenas de palavras escritas pra ela e nunca lidas por ela, escolheu dizer: "Pois é." "Pois é" é o nome de uma música do Los Hermanos. Escrita pelo Marcelo Camelo. Autor do primeiro e único disco que ele a deu de presente. Onde tudo começou. Curtir